回信

　　还未将夏末的蝉鸣擦干净

　　橘子汽水，从桌角流淌成黄昏

　　你，我，那些只有一个时辰，跳舞的小野菊

　　连七弦琴也听到

　　蚂蚁们借着萤火掘土的声音

　　风，已不是风了。它是清晨的尾巴

　　当又一阵吻，落在榆树的锁骨上

　　我，也不是我了

　　那些甲骨上的文字

　　那些甲骨上的文字，在行走

　　它们走过每一个物化的节点

　　蹚过线形的河流

　　穿越无数，没有温度的岩质壁垒

　　它 ……阅读全文